a ideia de saber o destino do raio marrom

regido pelo filamento

da cabeça do homem que voa

é algo nunca estranho, nunca o oculto,

nunca a mania de pendurar

nos varais pedaços do sangue,

do leite, da ancestralidade

do que você ainda não compreendeu

por não possuir lógica,

por esquecer de perceber nos grilos algo oriental,

algo de pequim, algo do último imperador,

da para sempre criança altentica