inicio da noite, frio marítimo, frio bom,

tenho aqui em frente uma garrafa vazia

de Jameson wiskey irlandês,

uma casa bem colorida,

as montanhas da jacarepaguá profunda...

pelas alas da vizinhança escapa o trinado de um trumpet

que vou chamar aqui de brega

por força do mau gosto vigente por essas comarcas

de cultura acanhada

a indigência cultural dos meus semelhantes

são bolinhas da árvore de natal

que imagino crescer

no centro de seus cérebros apagados,

entupidos de inutilidades modernosas